· dor ·

Canalha. Ordinário. Dissimulado. Falso. Frio. Calculista. Homem. Adjetivos muito leves para descrever a sua personalidade. Se é que valha a pena descrevê-la. Tuas palavras de nada mais servem aos meus ouvidos. Perderam o efeito. Tornaram-se repugnantes ao meu ouvir. Passaram da validade. Apodreceram. Assim como algo que eu pensei que um dia poderia sentir em relação a tua pessoa. Saber que um dia beijei-te os lábios com minha alma. Saber que um dia disse-te palavras ternas, sinceras, verdadeiras. Lembrar que um dia pude confiar a ti um sentimento tão forte e tão nobre. Deixar-me enganar, por palavras ditas, num momento de fraqueza. Deixar-te tocar a minha face com essas mãos imundas, que me apunhalaram pelas costas. Causa-me náuseas. Enoja-me saber que essa boca, que proferia palavras estonteantes, hoje não te serve nem ao papel de lamber o chão que eu piso. Minha alegria? Ver a tua decadência. Ver que todas as maldições que me jogastes, agora estão voltadas para ti. Saber que tuas lágrimas agora são verdadeiras, e cumpriram belissimamente a tarefa de apagar o teu sorriso falso e levar a tua verdadeira alegria junto. Mas ainda não me dou por satisfeita. Quero ver a tua dor. Quero ver teu sangue escorrendo pelo chão, esvaindo-se com a tua esperança de ter felicidade. Levando embora tuas lembranças cintilantes, que poderiam servir para a tua própria cura. Quero o teu coração numa bandeja, para servir de alimento aos cachorros da tua raça (espero que não sofram de indigestão). E depois de tudo isso, quero esquecer que um dia passastes por mim pincelando uma mancha escura e abstrata em minha vida. Minha dor? Sua culpa. Sua dor? Minha satisfação.